ROBERTSON: Erinnerungen an Krankenhausbetten

In einem Krankenhausbett zu liegen kann sehr langweilig sein. Aber wenn man an gute Dinge denkt, an Erinnerungen aus der Vergangenheit, kann die Zeit schnell vergehen und ein vergangenes Glück kehrt zu einem zurück. Hier halte ich zwei sehr schöne Bässe hoch.

Wir leben unser tägliches Leben ohne viel Nachdenken und glauben, dass wir die Dinge ziemlich gut im Griff haben. Meistens verläuft das Leben reibungslos und wir beginnen tatsächlich zu glauben, dass wir die Kontrolle haben. Das ist eine wunderbare Illusion, aber sie ist nicht wahr. Das Leben, wie wir es kennen, kann sich augenblicklich ändern.

Vor zwei Wochen ging ich unbekümmert meinen Geschäften nach und schmiedete Pläne. Dann fühlte sich mein Magen etwas verärgert an, eine triviale Angelegenheit, die man leicht ignorieren konnte. Am folgenden Tag, Freitag, hatten die Schmerzen zugenommen. Etwas stimmte nicht. Der Freitagabend war schlimm, sehr schlimm. Schüttelfrost, Fieber, Hin- und Herwälzen, überhaupt keine Ruhemöglichkeit. Als ich mich noch einmal umdrehte, spürte ich einen stechenden Schmerz tief im Bauch. Als ich dort drückte, wo mein Blinddarm sein sollte, krümmte ich mich fast.

In diesem Moment klingelte mein Telefon. Es war meine Tochter Julie. Obwohl sie 500 Meilen entfernt in Rhode Island war, hatte sie plötzlich das Gefühl, dass etwas nicht stimmte. Allein durch den Klang meiner Stimme wusste sie sofort, dass etwas nicht stimmte. Julie sagte mir unmissverständlich, ich solle sofort in die Notaufnahme gehen und nicht herumalbern. Da sie inspiriert worden war, mich anzurufen, war es offensichtlich, dass hier andere Kräfte am Werk waren, und ich ging in die Notaufnahme.

Ich kam gegen 12:30 Uhr im Warren Hospital an und wurde sofort in einen Raum gebracht, wo eine Krankenschwester Vitalwerte nahm, Blut abnahm und andere Tests durchführte, bevor sie überhaupt nach meiner Versicherung fragten. Dann zur MRT-Untersuchung. Tatsächlich, Blinddarmentzündung. Vor 5 Jahren wurde ich operiert.

Mein Bett wurde durch die üblichen grünen Korridore zum Operationssaal gerollt. Alle dort waren glücklich und freundlich, schließlich wurden sie nicht operiert.

Als ich wieder zu Bewusstsein kam, war ich benommen und etwas verwirrt in meinem Zimmer. Nachdem die Krankenschwestern sicher waren, dass ich bei Bewusstsein und vernünftig war, kam der Schlaf, aber nicht für lange.

Jemand schüttelt mich. „Oh, hast du geschlafen?“

Nun ja, das war ich, bis du es mit all deinen Tests und Fragen ruiniert hast. Ich schlief wieder ein, aber nicht lange. Vier Stunden später waren sie zurück. Hab ein Herz, bitte, lass mich sein. Nein, früh am Morgen kamen sie zurück. Meine Güte, ist Schlafen ein Krankenhausdelikt?

Die Laparoskopie war erfolgreich verlaufen, die postoperativen Schmerzen waren erträglich, wenn ich mich nicht bewegte. Der Fernseher funktionierte nicht. Was macht man also, wenn man einfach nur im Bett liegt? Zum Glück wanderten meine Gedanken zu glücklicheren Zeiten und plötzlich war ich wieder ein Teenager, gerade von einem Angelausflug in Kanada zurückgekehrt.

Dick Giddings, mein alter Schießtrainer an der Highschool, hatte mehrere von uns zum Angeln mitgenommen und uns den neuesten brandheißen Barschköder vorgestellt, den Plastikwurm. Als ich nach dem Fang von 110 Barschen in der Vorwoche nach Bradford zurückkehrte, wurde mein Vater sofort über diese neue Geheimwaffe informiert. Beim bloßen Anblick schien er skeptisch zu sein, aber meine Begeisterung überwand bald seine Zurückhaltung und wir luden das Kanu auf den VW Käfer und machten uns auf den Weg zum See.

Es war ein wunderschöner Sommerabend, warm, die Sonne stand tief am Himmel, das Wasser war ruhig und spiegelte den wolkengefleckten blauen Himmel und die Bäume am Ufer wider. Wir paddelten zu einem Unkrautbeet und warfen zum Tiefwasserrand. Papa blickte stirnrunzelnd auf den Plastikköder in der Nachtkriecher-Farbe, den ich ihm gegeben hatte, band ihn aber fest.

Weniger als fünf Minuten später warf ich perfekt an den Rand eines runden Wasserlinsenstücks und beobachtete aufmerksam, wie meine Leine sank. Plötzlich zuckte es heftig und begann herauszulaufen.

Als ich Dad schnell ansah, platzte es heraus. „Habe einen Treffer, habe einen Treffer.“

Als die Leine scharf wurde, reffte ich zweimal auf meine Rute zurück. Es war, als würde man den Haken in einen Baumstamm stecken, nur ein festes, unbewegliches Gewicht. Dann begann sich der Fisch zu bewegen, zunächst langsam. Als ich an meinem kleinen Zebco-Outfit mit der 10-Pfund-Testleine so fest zog, wie ich es wagte, verlangsamte sich der Bass etwas, und er schoss unerwartet nach oben und explodierte aus dem Wasser.

Ein kurzer Blick zurück zu Papa, der ungläubig mit offenem Mund auf die sich ausbreitenden Wellen starrte. Der Bass war unglaublich stark und mehrere Male hätte er mir mit seinen schnellen, plötzlichen Stößen fast die Leine zerrissen, meine Rutenspitze wurde ruckartig ins Wasser geschleudert, und die billige Bremse kreischte protestierend, als ich die Rute fest umklammerte. Mein Herz schlug mir bis zum Hals, ich schwöre, ich hatte mehrmals das Gefühl, dass sich die Linie gefährlich dehnte.

Schließlich schob Papa den Kescher unter einen 22 Zoll großen und sechs Pfund schweren Forellenbarsch. Ich war wahnsinnig glücklich, hatte zu diesem Zeitpunkt den stärksten Bass aller Zeiten und mein Lächeln war so breit, dass ich das Gefühl hatte, als würde mein Gesicht platzen.

Ich hängte den Bass ab, warf den Plastikwurm wahllos wieder heraus und bewunderte meinen übergroßen Bass, staunte über seine Länge und seinen Umfang. Damals gab es natürlich keine Kamera.

Plötzlich schlug meine Rute gegen den gebogenen Rumpf. Ich packte es und hätte es mir fast aus den Händen gerissen, als ein weiterer kräftiger Fisch davonschoss. Papa starrte mich jetzt wirklich an, meine Rute war tief gebogen, ich protestierte gegen den Widerstand, mein ganzes Wesen war erfüllt von Freude und Besorgnis. Das Netz senkte sich; ein 19-Zoll-Forellenmaul.

Glücklicherweise fing Papa mehrere Barsche, einen davon 18 Zoll lang. Was für ein Abend. Mama konnte den riesigen Stringer, den wir mit nach Hause gebracht hatten, nicht glauben. Die Vision verblasste, das Krankenzimmer wurde wieder klar, aber mein Lächeln blieb.

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